Sabiduria de un pobre



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acababa  de  expresarle  con  humor  la  tragedia  del  poseer,  tal  como  él  la  veía:  todas  nuestras 

relaciones humanas falseadas, corrompidas, reducidas a relaciones de dueño y de siervo a causa del 

haber. A causa de bienes que creemos poseer. Y que no era necesario tener mucho para comportarse 

como dueño. Eso era grave, demasiado grave, para que se pudiera sonreír. 

Pero Francisco no tenia ante él más que a un niño. Un pobre niño que no podía comprender cosas 

graves, pero a quien, sin embargo, era preciso tratar de salvar. 

Se sintió lleno de una inmensa piedad por él. Lo cogió maternalmente por el brazo y lo llevó junto a 

una roca, en la que se sentaron los dos. 

-Escucha,  hermanito  -le  dijo-.  Voy  a  confiarte  una  cosa.  Cuando  yo  era  más  joven,  también  fui 

tentado por los libros. Me hubiera gustado tenerlos. Pensaba entonces que me darían la Sabiduría. 

Pero, mira, todos los libros del mundo son incapaces de dar la Sabiduría. Es preciso no confundir la 

Ciencia con  la Sabiduría. El demonio supo en otro tiempo  las cosas celestes  y conoce ahora  más 

cosas terrestres que todos los hombres del mundo. En la hora de la prueba, en la tentación o en la 

tristeza, no son los libros los que pueden venir a ayudarnos, sino simplemente la Pasión del Señor 

Jesucristo. 

Francisco se calló un instante. Después, dolorosamente, añadió: 

-Ahora yo sé a Jesús pobre y crucificado. Esto me basta. 

Este  pensamiento  lo  absorbió  de  repente  todo  entero.  Permaneció  allí  abismado,  con  los  ojos 

cerrados, completamente extraño a lo que podía pasar alrededor de él. Cuando, después de bastante 

tiempo, volvió en sí, se dio cuenta con espanto de que estaba solo. El hermano le había dejado y se 

había marchado. 

Los días pasaban. A los ojos de Francisco se hacían cada vez más sombríos, había llegado el otoño. 

El  viento arrancaba a los árboles sus hojas amarillas y rojas y las hacía girar, dar vueltas y bailar 

bien alto a la luz del sol, como una nube de mariposas. Después, poco a poco, el bosque perdió su 

brillo. Entre los árboles desnudos sólo los altos pinos hacían todavía aquí y allí manchas oscuras de 

verde. En seguida los primeros fríos se hicieron sentir, anunciando que el invierno estaba cerca. Y 

una mañana de diciembre la ermita se despertó cubierta de nieve. 

La  decoración  cambiaba.  Pero,  para  Francisco,  el  tiempo  parecía  haberse  parado.  Algo  en  él  se 

había  quedado  frío.  Los  días  y  las  estaciones  seguían  su  ronda.  Pero  él  ya  no  estaba  en  el 

movimiento de las  cosas  y  los  seres. Vivía  fuera del tiempo. Como se  le  había  visto  irse por  los 

dorados senderos del otoño, se le vio igualmente deslizarse como una sombra sobre la nieve recién 

caída, siempre persiguiendo una paz que le huía. 

Francisco pasaba así horas largas lejos de la mirada de los hermanos. Rezaba, pero no era como en 

otro  tiempo,  en  las  iglesitas  del  campo  de  Asís,  de  San  Damián  o  la  Porciúncula.  Cristo  no  se 

animaba a sus ojos. En vez de eso, un vacío, un vacío enorme. Se preguntaba lo que tenía que hacer. 

¿Dejar la ermita y volver en medio de los hermanos? Pero entonces, ¿Cómo ocultar su tristeza y su 

angustia? ¿Y qué iba a decirles? ¿Permanecer en la soledad? Pero ¿no era eso abandonar a los que 

el Señor le había confiado? El se sentía responsable de cada uno de ellos, como una madre de cada 

uno de sus hijos. ¿Y cuántos iban a turbarse, a desorientarse, a desviarse, quizá para siempre de su 

vocación  por  su  silencio  y  su  abandono?  Por  momentos  sentía  en  él  surgir  una  profunda  cólera 

contra  todos  los  que  querían  arrancarle  a  sus  hijos.  Después  llegaba  a  dudar  de  sí  mismo.  Se 

reprochaba sus faltas, su orgullo, sobre todo. 

Y mientras que Francisco se abismaba así ante Dios en la soledad, las horas pasaban. Muchas veces 

se  olvidaba  de  la  comida.  Llegaba  tarde  a  los  oficios  de  la  pequeña  comunidad.  Los  hermanos 

habían tomado ya la costumbre de no esperarle. Se había convenido así. La tristeza en que estaba 

sumergido  su  padre  les  hundía.  Y,  sin  embargo,  cuando  él  se  encontraba  en  medio  de  ellos  se 

esforzaba  en  no  dejar  aparecer  los  sentimientos profundos  que  le  torturaban.  Se  mostraba  afable, 

atento a cada uno de ellos y de una bondad exquisita. Tenía siempre una palabra para el hermano 

que  volvía  de  pedir  en  las  chozas  de  la  montaña,  pero  no  podía  ocultar  sus  ojos  enrojecidos,  en 

carne viva por las lágrimas. Ni tampoco su delgadez extrema. A los ojos de todos se moría. 

Un día de mucho frío, León salió a buscarle en la nieve. Le encontró de rodillas sobre una roca, con 

la que parecía haberse fundido. Estaba como petrificado. Al lado, un gran pino cubierto de nieve y 




escarcha,  tendía  hacia  el  cielo  sus  enormes  ramas  de  agujas  brillantes.  Parecía  un  gigantesco 

candelabro  de  plata  maciza.  León  levantó  a  Francisco  y  dulcemente  se  puso  a  llevarlo  hacia  la 

ermita,  sosteniéndolo  por  el  brazo  como  un  pobre  niño  perdido.  En  algunos  sitios  resbalaban 

pedazos  de  nieve  de  las  ramas  altas  y  caían  como  un  polvo  blanco.  Un  frío  glacial  estrechaba 

duramente todas las cosas. Se oía en el silencio crujir a los árboles bajo la mordedura del hielo. Un 

pálido  sol  de  invierno  echaba  sus  rayos  oblicuos  sobre  la  nieve  y  la  hacía  resplandeciente.  Esta 

reverberación cegaba a Francisco. Sus ojos enfermos no podían sostener este brillo. Era como un 

pájaro nocturno, que caído de su escondrijo se encontraba deslumbrado por la luz del día. 

León  condujo  a  Francisco  a  la  cabaña,  en  donde  los  hermanos  habían  encendido  un  fuego. 

Francisco se sentó delante del hogar, cruzó sus manos sobre  las rodillas  y permaneció así  mucho 

tiempo,  contemplando  el  fuego.  No  decía  nada.  A  veces  un  escalofrío  le  sacudía  todos  los 

miembros.  Cuando  la  llama  no  era  demasiado  viva  seguía  con  los  ojos  todos  los  movimientos, 

miraba cómo corría de un extremo a otro de los tizones, se elevaba, bailaba y después se acostaba y 

enrollaba  alrededor  de  la  rama  hasta  casi  apagarse  y  después  se  volvía  a  lanzar  crepitando 

súbitamente en una nube de chispas. Después, León echaba en el fuego un puñado de ramitas secas 

para reanimarlo. La llama se elevaba clara, completamente blanca. Francisco cerraba los ojos para 

evitar el deslumbramiento o ponía las manos de pantalla. 

León le hablaba dulcemente. Eran palabras completamente simples y triviales, como se dicen a un 

niño enfermo. Francisco escuchaba y sonreía. Se sentía muy agotado, incapaz, de ningún esfuerzo. 

Permanecía inmóvil, con la mirada perdida en el fuego de la chimenea. La llama bajaba lentamente. 

Se dividía en una  multitud de  llamitas azules, verdes, rojas  y  naranja, que brillaban alrededor del 

leño,  lo  envolvían  y  lo  lamían  por  todas  partes,  con  un  débil  crepitar  quejoso.  Afuera,  el  viento 

silbaba y soplaba en ráfagas. Se oía al bosque temblar y gemir bajo su soplo. Francisco, ante este 

pobre fuego, meditaba. Antes, cuando los hermanos iban por ramas al bosque les recomendaba que 

no cogieran las cepas, para dejarles la esperanza de reverdecer. Ahora se preguntaba ansiosamente 

si la cepa había sido bastante perdonada y si un día iba a poder volver a brotar. 



  

Capitulo V  

Cada vez más tinieblas 

En el invierno la vida es dura en las ermitas de la montaña. La soledad se hace más grande todavía y 

más terrible también. El hombre se queda solo donde todo rastro de vida se ha borrado. Solo con sus 

pensamientos  y  sus  deseos.  Desgraciado  entonces  del  que  ha  venido  a  la  soledad  sin  haber  sido 

empujado  por  el  Espíritu.  Durante  días  enteros,  grises  y  fríos,  el  solitario  tiene  que  quedarse 

encerrado en su celda. Afuera la nieve cubre todos los senderos o lo empapa todo una lluvia glacial. 

El hombre esta solo ante Dios, sin escapada posible, sin libros para distraerle, nadie que le mire o le 

anime.  Se  encuentra  siempre  vuelto  a  sí  mismo.  A  su  Dios  o  a  sus  demonios.  Reza.  Y,  a  veces, 

también escucha lo que pasa fuera. No es un canto de pájaros lo que oye, sino el silbido del viento 

que sopla sobre la nieve. Tiembla de frío. No ha comido quizá desde por la mañana, y se pregunta si 

los hermanos que han salido para mendigar le traerán algo. 

Cuando el  hombre tiene  frío se encoge sobre  sí  mismo, como un animal,  y, a  veces, en  lugar de 

meditar, murmura y blasfema. El invierno es siempre duro para los pobres. Su techo es demasiado 

ligero o  está  demasiado  roto  y  deja  pasar  el  viento  frío.  El  cierzo  agrio  se  cuela  dentro,  hasta  el 

corazón, que se pone a temblar con desamparo. 

Por mucho que se haya querido la pobreza y ser duro y resistente como la roca, puede ser que la 

mordedura del frío sea más fuerte y que haga agrietarse la piedra misma. Entonces insidiosamente 

habla la tentación. Y su lenguaje es el del buen sentido: "Bueno, ¿y a qué tanto sufrir? ¿No es una 

pura  locura  obstinarse  inútilmente  en  padecer  hambre  y  frío?  ¿Es  verdaderamente  necesario 

retirarse a un agujero siniestro para servir al Señor?" 

Pero en almas más delicadas la tentación puede tomar otro aspecto más noble y más puro que el del 

vulgar buen sentido: el de la santidad misma. 

De  todos  los  habitantes  de  la  ermita,  el  hermano  Rufino  era  el  que  observaba  más  a  Francisco. 

Desde hacía meses le veía arrastrarse lamentablemente, sin reacción, sin empuje, sin alegría. Había 





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