Sabiduria de un pobre



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-¡Paz a ti! -le dijo- ¡Qué agradable sorpresa me das! ¡Qué calor habrás pasado subiendo! 

-Sí, padre -respondió el hermano, secándose la frente y la cara con la manga-, pero no importa. 

El hermano levantó la cabeza y suspiró. Francisco le invitó a sentarse a la sombra de los pinos.  

-¿Qué es lo que no marcha bien? Cuenta. 

-Ya lo sabes, padre -dijo Tancredo-. Desde que no estás entre nosotros, la situación no ha cesado de 

empeorar. Los hermanos, hablo de los que quieren permanecer fieles a la regla y a tu ejemplo, están 

desanimados y desorientados. Se les dice y se les repite que tú te has quedado atrás, que es preciso 

saber  adaptarse  y,  por  esto,  inspirarse  en  la  organización  de  las  otras  grandes  Ordenes  y  que  es 

necesario  formar  sabios  que  puedan  rivalizar  con  los  de  otras  Ordenes,  que  la  simplicidad  y  la 

pobreza son cosas muy bellas, pero que no hay que exagerarlas y que, en todo caso, no bastan, que 

la ciencia, el poder y el dinero son también indispensables para obrar y para lograr algo. Eso es lo 

que dicen. 

-Seguramente siguen siendo los mismos los que hablan así -observó simplemente Francisco. 

-Sí,  padre.  Son  los  mismos.  Tú  los  conoces.  Se  les  llama  los  innovadores,  pero  han  seducido  a 

muchos y la desgracia es que, por reacción contra ellos, algunos hermanos se dejan ir a toda  clase 

de  excentricidades  del  peor  gusto,  bajo  pretexto  de  austeridad  y  de  simplicidad  evangélicas.  Por 

ejemplo,  los  hermanos  que  han  tenido  que  ser  llamados  al  orden  recientemente  por  el  obispo  de 

Fondi, porque se descuidaban completamente y dejaban crecer una barba de largura desmesurada. 

Otros  han  salido  de  la  obediencia  y  se  han  casado.  No  se  dan  cuenta  de  que  obrando  así 

desacreditan a todos los hermanos y echan agua al molino de los innovadores. Ante tales abusos, 

éstos  tienen  buena  ocasión  para  imponer  su  voluntad;  se  presentan  como  defensores  de  la  regla. 

Cogido entre estos innovadores y estos excéntricos esta el rebañito fiel, que gime porque está sin 

pastor.  Una  verdadera  pena.  En  fin,  se  acerca  el  capítulo  de  Pentecostés.  Es  nuestra  última 

esperanza. ¿Vendrás a él, padre? 

-Sí, iré. Pienso incluso ponerme en camino sin tardar -respondió simplemente Francisco. 

-Los hermanos  fieles esperan que  vas a volver a tomar el gobierno  y que reprimirás  los abusos  y 

rechazarás a los recalcitrantes, que ya es hora. 

-¿Crees tú que los otros querrán saber de mi? -preguntó Francisco. 

-Es preciso imponerse, padre, hablándoles claro y fuerte y amenazándoles con sanciones. Es preciso 

resistirles de cara. No hay más que ese medio -volvió a decir Tancredo. 

Francisco no respondió. Cantaban las cigarras. El bosque suspiraba por momentos. Una ligera brisa 

atravesó el pinar, levantando un olor fuerte a resina. Francisco se callaba. 

Su mirada estaba fija en el suelo sembrado de agujas y de ramitas secas. Se puso a pensar que la 

menor chispa caída al azar sobre esta alfombra bastaría para abrasar todo el bosque. 

-Escucha  -dijo  Francisco  después  de  algunos  instantes  de  silencio-.  No  quiero  dejarte  en  ilusión. 

Hablaré  claro,  puesto  que  lo  deseas.  No  me  consideraría  hermano  menor  si  no  estuviese  en  este 

estado. Yo soy el superior de mis hermanos, voy al capítulo, hago allí un sermón, doy mi parecer, y 

si cuando he terminado me dicen: "Tú no tienes lo que nos hace falta, eres iletrado, despreciable; ya 

no te queremos como superior, porque no tienes ninguna elocuencia, eres simple y pasado." Y soy 

arrojado vergonzosamente, cargado del desprecio universal. Pues mira: te digo, si no recibo eso con 

la misma frente, con la misma alegría interior y conservando idéntica mi voluntad de santificación, 

yo no soy, pero de ningún modo, un hermano menor. 

-Muy bien, padre, pero eso no resuelve la cuestión -objetó Tancredo. 

-¿Qué cuestión? -preguntó Francisco.  

Tancredo le miró con una cara espantada.  

-¿Qué cuestión? -repitió Francisco. 

-Pues la de la Orden -exclamó Tancredo-. Acabas de describirme tu estado de alma. Yo te admiro, 

pero no puedes pararte en ese punto de vista personal y pensar únicamente en tú perfección. ¡Están 

los  otros!  Tú  eres  su  guía  y  su  padre.  No  puedes  abandonarlos.  Tienen  derecho  a  tu  apoyo.  Es 



preciso no olvidarlos. 

-Es  verdad,  Tancredo.  Están  los  otros.  He  pensado  muchísimo  en  esto,  créeme  -dijo  Francisco-, 

pero no se ayuda a los hombres a practicar la dulzura y la paciencia evangélicas comenzando por 

golpear con el puño a todos los que no son de nuestro parecer, sino más bien aceptando uno mismo 

los golpes. 

-¿Y dónde te dejas la cólera de Dios? -replicó vivamente Tancredo-. Hay cóleras santas. Cristo hizo 

restallar  el  látigo  por  encima  de  la  cabeza  de  los  vendedores,  y  no  solamente  por  encima  de  sus 

cabezas, sin duda. A veces es necesario arrojar a los vendedores del templo. Sí, con pérdida y ruido. 

Eso también es imitar a Cristo. 

Tancredo había elevado el tono. Se había animado. Hablaba con furia. Con gestos terminantes. Su 

rostro  se  había  enrojecido.  Hizo  un  movimiento para  levantarse,  pero  Francisco  le  puso  la  mano 

sobre el hombro y lo retuvo. 

-Vamos, hermano Tancredo, escúchame un poco -le dijo con calma-. Si el Señor quisiera arrojar de 

delante de su rostro todo lo que hay de impuro y de indigno, ¿crees que habría muchos que pudiesen 

encontrar gracia? Seríamos todos barridos, pobre amigo mío. Nosotros como los otros. No hay tanta 

diferencia  entre  los  hombres  desde  este  punto  de  vista.  Felizmente,  a  Dios  no  le  gusta  hacer 

limpieza por el vacío. Eso es lo que nos salva. Ha arrojado una vez a los vendedores del templo. Lo 

ha hecho para mostrarnos que El era el dueño de su casa, pero, ya lo habrás notado, no lo ha hecho 

más que una sola vez y como jugando, después de lo cual se ofreció a Sí mismo a los golpes de sus 

perseguidores, y nos ha mostrado de ese modo lo que es la paciencia de Dios. No una impotencia de 

tratar con rigor, sino una voluntad de amar que no se retira. 

-Sí, padre, pero obrando como dices abandonas  la partida pura  y simplemente. La Orden  irá a su 

pérdida y la Iglesia sufrirá mucho con ello. En lugar de un renuevo no contará sino con una ruina 

más. Eso es todo -replicó Tancredo. 

-Pues bien:  yo te lo digo. La Orden continuará, a pesar de todo  -afirmó Francisco con vigor, pero 

sin salir de su calma-. El Señor me ha dado esta seguridad. El porvenir de la Orden es asunto suyo. 

Si los hermanos son infieles, suscitará a otros y es posible que ya hayan nacido. En cuanto a mi, el 

Señor no me ha pedido convencer a los hombres a fuerza de elocuencia o de ciencia, menos aún de 

obligarlos. Simplemente me ha hecho saber que yo debía vivir segun la forma del santo Evangelio, 

y cuando me dio hermanos hice escribir una regla en pocas palabras. El señor Papa me la confirmó. 

Entonces  estábamos  sin  pretensiones  y  sometidos  a  todos;  yo  quiero  permanecer  en  este  estado 

hasta el fin. 

-Entonces, ¿hay que dejar que los otros obren a su aire y soportarlo todo sin decir nada?  -volvió a 

decir Tancredo. 

-En  cuanto  a  mí  -dijo  Francisco-,  yo  quiero  estar  sometido  a  todos  los  hombres  y  a  todas  las 

criaturas de este mundo, tanto como desde lo alto Dios lo permita. Tal es la condición del hermano 

menor. 

-No, en eso verdaderamente yo no te sigo; no te comprendo -dijo Tancredo. 



-No me comprendes -respondió Francisco -porque esta actitud de humildad y de sumisión te parece 

cobardía y pasividad, pero se trata de algo muy distinto. Yo también he estado mucho tiempo sin 

comprender, medio abatido en la noche, como un pajarito cogido en la trampa, pero el Señor tuvo 

piedad de mí, me ha hecho ver que la más alta actividad del hombre y su madurez no consiste en la 

prosecución de una  idea, por muy elevada  y  muy  santa que sea, sino  en  la aceptación  humilde  y 

alegre de lo que es, de todo lo que es. El hombre que sigue su idea permanece cerrado en sí mismo. 

No comunica verdaderamente con los otros seres. No llega a conocer nunca el universo. Le falta el 

silencio, la profundidad y la paz. La profundidad de un hombre está en su poder de acogimiento. La 

mayor parte de los hombres permanecen aislados en sí mismos, a pesar de todas las apariencias. Son 

como  insectos  que  no  llegan  a  despojarse  de  su  caparazón.  Se  agitan  desesperadamente  en  el 

interior de sus  límites.  A  fin de cuentas, se encuentran como al principio. Creen  haber cambiado 

algo, pero mueren sin haber visto ni siquiera la luz. No se han despertado nunca a la realidad. Han 

vivido en sueños. 

Tancredo se callaba. Las palabas de Francisco le parecían tan extrañas... ¿Era Francisco o él el que 




sonaba? Le irritaba verse colocado entre los soñadores. El estaba seguro de sí, de lo que veía y de lo 

que sentía. 

-Pero entonces, ¿todos los que intentan hacer algo en este mundo son soñadores?  -dijo después de 

un momento de silencio. 

-Yo  no  digo  eso  -respondió  Francisco-,  pero  pienso  que  es  difícil  aceptar  la  realidad.  Y,  a  decir 

verdad,  ningún  hombre  la  acepta  nunca  totalmente.  Queremos  siempre  añadir  un  codo  a  nuestra 

estatura, de una u otra manera. Tal es el  fin de  la  mayor parte de nuestras acciones.  Aun cuando 

pensamos  trabajar  por  el  reino  de  Dios  es  muchas  veces  eso  lo  que  buscamos,  hasta  que  un  día 

tropezando  con  un  fracaso,  un  fracaso  profundo,  no  nos  queda  más  que  esta  sola  realidad 

desmesurada: Dios es. Descubrimos entonces que no hay más todopoderoso que El, y que  El es el 

solo Santo, el solo Bueno. El hombre que acepta esta realidad y que se goza hasta el fondo de ella 

ha encontrado la paz. Dios es, y eso basta. Pase lo que pase, está Dios, el esplendor de Dios. Basta 

que  Dios  sea  Dios.  Sólo  el  hombre  que  acepta  a  Dios  de  esta  manera  es  capaz  de  aceptarse 

verdaderamente  a  sí  mismo.  Se  hace  libre  de  todo  querer  particular.  Ninguna  otra  cosa  viene  a 

turbar en él el juego divino de la creación. Su querer se ha simplificado y al mismo tiempo se hace 

vasto y hondo como el mundo. Un simple y puro querer de Dios, que abraza todo, que acoge todo. 

Ya nada le separa del acto creador. Está enteramente abierto a la acción de Dios, que hace de él lo 

que quiere, que le lleva a donde quiere, y esta santa obediencia le da acceso a las profundidades del 

universo, a la potencia que mueve los astros y que hace abrirse tan graciosamente las más humildes 

flores del campo. Ve claro en el interior del mundo. Descubre esa soberana bondad que está en el 

origen  de  todos  los  seres  y  que  estará  un  día  toda  entera  en  todos,  pero  él  la  ve  ya  esparcida  y 

extendida en cada ser. Participa él mismo en la gran forma de la bondad. Se hace misericordioso, 

solar, como el Padre, que hace resplandecer su sol con la misma prodigalidad sobre los buenos y los 

malos.  ¡Ah,  hermano  Tancredo!,  ¡qué  grande  es  la  gloria  de  Dios!  ¡Y  el  mundo  rezuma  de  su 

bondad y de su misericordia! 

-Pero en el mundo -contestó Tancredo -están también la falta y el mal. No podemos dejar de verlos 

y en su presencia no tenemos derecho a permanecer indiferentes. Desgraciados de nosotros si, por 

nuestro silencio o nuestra inacción, los malos se endurecen en su malicia y triunfan. 

-Es  verdad;  no  tenemos  derecho  a  permanecer  indiferentes  ante  el  mal  y  el  pecado  -respondió 

Francisco-, pero tampoco debemos irritarnos y turbarnos. Nuestra turbación y nuestra irritación no 

pueden más que herir la caridad en nosotros mismos y en los otros. Nos es preciso aprender a ver el 

mal  y  el  pecado  como  Dios  lo  ve.  Eso  es  precisamente  lo  difícil,  porque  donde  nosotros  vemos 

naturalmente  una  falta  a  condenar  y  a  castigar,  Dios  ve  primeramente  una  miseria  a  socorrer. El 

Todopoderoso es también el más dulce de los seres, el más paciente. En Dios no hay ni la menor 

traza de resentimiento. Cuando su criatura se revuelve contra El y le ofende, sigue siendo a sus ojos 

su criatura. Podría destruirla, desde luego, pero ¿qué placer puede encontrar Dios en destruir lo que 

ha hecho con tanto amor? Todo lo que El ha creado tiene raíces tan profundas en El... Es el más 

desarmado de todos los seres frente a sus criaturas, como una madre ante su hijo. Ahí está el secreto 

de esta paciencia enorme que, a veces, nos escandaliza. Dios es semejante al padre de familia ante 

sus hijos ya mayores y ávidos de adquirir su independencia. Queréis marcharos, estáis impacientes 

por hacer vuestra vida, cada uno por su lado. Bien, pues yo quiero deciros esto antes de que partáis: 

"Si algún día tenéis un disgusto, si estáis en la miseria, sabed que yo estoy siempre aquí. Mi puerta 

os está completamente abierta, de día y de noche. Podéis venir siempre, estaréis siempre en vuestra 

casa y yo haré todo por socorreros. Aunque todas las puertas estuvieran cerradas, la mía siempre os 

está abierta.» Dios está hecho así, hermano Tancredo. Nadie ama como El, pero nosotros debemos 

intentar imitarle. Hasta ahora no hemos hecho todavía nada. Empecemos, pues, a hacer algo. 

Pero ¿por dónde comenzar?; padre, dímelo -preguntó Tancredo. 

-La cosa más urgente -dijo Francisco- es desear tener el Espíritu del Señor. El solo puede hacernos 

buenos, profundamente buenos, con una bondad que es una sola cosa con nuestro ser más profundo. 

Se calló un instante y después volvió a decir:  

-El Señor nos ha enviado a evangelizar a los hombres, pero ¿has pensado ya lo que es evangelizar a 

los  hombres?  Mira,  evangelizar  a  un  hombre  es  decirle:  «Tú  también  eres  amado  de  Dios  en  el 

Señor Jesús.» Y no sólo decírselo, sino pensarlo realmente. Y no sólo pensarlo, sino portarse con 



este hombre de tal manera que sienta y descubra que hay en él algo de salvado, algo más grande y 

más  noble  de  lo  que  él  pensaba,  y  que  se  despierte  así  a  una  nueva  conciencia  de  sí.  Eso  es 

anunciarle  la Buena Nueva  y eso no podemos hacerlo más que ofreciéndole nuestra amistad; una 

amistad  real,  desinteresada,  sin  condescendencia,  hecha  de  confianza  y  de  estima  profundas.  Es 

preciso ir hacia los hombres. La tarea es delicada. El mundo de los hombres es un inmenso campo 

de lucha por la riqueza y el poder, y demasiados sufrimientos y atrocidades les ocultan el rostro  de 

Dios. Es preciso, sobre todo, que al ir hacia ellos no les aparezcamos como una nueva especie de 

competidores.  Debemos  ser  en  medio  de  ellos  testigos  pacíficos  del  Todopoderoso,  hombres  sin 

avaricias y sin desprecios, capaces de hacerse realmente sus amigos. Es nuestra amistad lo que ellos 

esperan, una amistad que les haga sentir que son amados de Dios y salvados en Jesucristo. 

El sol había caído detrás de los montes y bruscamente había refrescado el aire, el viento se había 

levantado  y  sacudía  los  árboles,  era  ya  casi  de  noche  y  se  oía  subir  de  todas  partes  el  canto 



ininterrumpido de las cigarras. 

  


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